Distopia anunciada e resquícios de ficção científica

Em um futuro não muito distante penso em uma passado muito presente: Os seres humanos se tornam cada vez mais frágeis em seus antiquados corpos de carne, osso e dor, e cada vez mais assustados com suas gigantescas cidades de asfalto, metal e fúria. A velocidade das vias expressas oprime o pensamento, não há mais tempo para elucubrar, não há mais tempo para gozar se não com hora marcada. Quem abusar ou se desviar é vigiado e punido. Os corpos tem código de barra, controle remoto e entrada USB. As identidades são invenções do Instagram, ninguém mais pode ser infeliz agora, se não foi postado não aconteceu. As telas exigem nossa atenção e devoram nosso consciência do agora, as luzes cegam, as projeções confundem, os comprimidos de soma anestesiam sem necessariamente aplacar a dor das almas em ameaça de extinção. As máquinas gritam e as fábricas produzem incessantemente para um futuro de fartura e calmaria que nunca chega. O trabalho nos rouba e o Tempo agora tem um soberano, um Big Brother de visão panóptica, eleito por uma maioria muda que forma filas e aguarda o abismo enquanto devora os detritos e escombros de um passado sem data, deixado por ancestrais cínicos e niilistas, que maquinaram maquiavélicos o suicídio coletivo do planeta. Vestimos armaduras automobilísticas e aceleramos queimando petróleo para não sermos alcançados, erguemos monumentos falocêntricos para celebrar nossa impotência auto imposta e rezamos para que o deus Google diga nosso destino. Embaralhamos nossas memórias para esquecer e fingir neutralidade. Nos conectamos ao Todo para que esse seja Nada. Não existe mais o fora da Matrix. Reproduzimos o mesmo para que a diferença seja apenas um slogan. O vingador do futuro foi enforcado em uma fábrica no berço do capitalismo em meio a discursos de progresso infinito. Ele voltou e foi crucificado. Voltou de novo e foi baleado. Agora vive como indigente em uma região desolada pelo estouro de uma barragem. E assim aguardamos sentados no sofá o apocalipse e as vezes trocamos de canal para não nos entediamos com um fim tão óbvio. Enquanto isso as baratas observam o desfecho do Antropoceno  ansiosas por sua era de ouro na Terra. 

O Tinder ou a busca pelo amor

Humano comum com tristezas comuns, pequenas conquistas, grandes frustrações, um fardo e um desejo secreto. Em busca de uma pessoa nada especial, com nome, com fome e carregando algum tipo de solidão. Vamos dividir uma cerveja em um confessionário entre santos e bêbados e partilhar a história de nossos erros. Contar nossas tragédias burlescas e fingir que somos personagens de uma série ruim da Netflix que não se pode parar de ver porque atrai a consciência, dissipa o tempo, acalma as horas e distrai o tédio dando sugestões ao desejo. Sim isso é um poema de amor! Ou será desamor?! 

Absurdo 02

Acreditar? Eu não! A fé é artigo publicitário e a verdade inútil para quem não pode carrega-la na bolsa. Prefiro encarar o olhar sem rumo da Loucura, poço sem fundo, coragem sem esperança. E fazer escolhas como quem vê figuras nas nuvens e interpreta o futuro nas vísceras de um animal morto. Mas afinal porque não? Quem sabe inventar uma mentira e mentir mil vezes, em mil páginas, por mil anos até esquecer que é mentira e virar poeta.  Não há nada a perder para quem a vida foi entregue sem perguntas nem respostas. O erro é irrelevante pois a realidade é inapreensível. Vale a pena tentar pois a morte tem hora marcada e não atrasa a eternidade. A palavra já é uma vitória humana! O grito uma conquista!  Se a experiência o tempo não comporta, uma migalha pode fartar uma existência inteira. 

Poema Brasileiro

Domingo ensolarado. Cidade maravilhosa. País tropical. Por traz da miragem do corcovado, oitenta tiros, oitenta tiros foram disparados! Nesse Brasil outro, o horror governa disfarçado, fardado de ordem e progresso, fuzil nas mãos, assassinato. Oitenta tiros, oitenta tiros foram disparados! País latifúndio onde a lei é sangue e a lógica é clara, muito clara e apesar do passado ser negro e o presente ser negro, o futuro está ameaçado. Oitenta tiros, oitenta tiros foram disparados! Tá lá um corpo no chão. Era bandido? Era vilão? Foi confundido? Execução! O preço do sentimento de segurança é mais caro para alguns. Há os que votaram e os que foram votados, e tem aqueles que com um alvo são marcados cotidianamente e levam na pele o estigma dos escravizados. Oitenta tiros, oitenta tiros foram disparados! Quem no plenário e na tribuna denuncia o crime institucionalizado não vive para ver o resultado. A pergunta icônica ``quem matou Marielle`` já serve para tantos...Oitenta tiros, oitenta tiros foram disparados! Para um povo que insiste em apagar sua história genocídio é naturalizado. Aqui bala tem consciência e sabe quem deve ser eliminado, mas quem atira não, esse deve só estar engando. O guarda chuva parecia uma arma...tinha cara de suspeito... Coincidência? Despreparo? Ou terrorismo de Estado? Oitenta tiros, oitenta tiros foram disparados! Nesse gatilho que foi puxado, presidente e congresso, sociedade e soldados, todos são um tanto culpados. Uma família destruída, mas não a da propaganda de margarina. Oitenta tiros, oitenta tiros foram disparados! O presente repete o pior do passado, na Colônia, no Império, na República dos bestializados. Cidadania? direitos? Oitenta tiros, oitenta tiros foram disparados! Cidadania e direito em um carro fuzilados. Oitenta tiros, oitenta tiros foram disparados.